Yo nunca quise escribir para que me leyeran, porque sé que la huea ni siquiera se entiende. De verdad, lo he comprobado cuando leo escritos tiempo después de haberlos creado. Yo no pedí hacerlo, tampoco. Sólo fue, pasó y es de esas cosas de las que ya no te podís zafar.
De todos modos, yo escribía para sacarme, sacarme de adentro como dice la Camila Moreno en una canción, -sí, sería bacán volverlo canción, pero ya sería como mucho-.
Si no escribo, ¿quién me saca?
Santiago se me está hundiendo cada día más en remolinos casi endemoniao's de canciones; de rasgueos a la médula misma y una poesía que me cala tan hondo en la mente y el corazón que de verdad, cabros imaginarios, de verdad que me deja pa' la corneta muchas veces. Es culpa de tantos gritos callaos, de tanta frase bonita que voy sacando de la piel de las calles, es pura culpa de ese Kaskivano culiao! y de la gente linda que se ríe que voy viendo, que pasan por la misma vereda mía pero no miran y no huelen nada de lo que miro y huelo yo, ¿Por qué no pueden? Que no tengo acaso los mismos sentidos que ustedes, no tenemos las mismas hueas desde que salimos del coño de nuestra puta madre!!!
No sé si es mejor la diferencia, la uniformidad. Esas ridículas ganas de querer ser diferente al hueon de al lado, y que todos queramos lo mismo. Y que por eso, seamos todos iguales, de nuevo.
No sé si estoy feliz, no sé si estoy triste. Y me da risa, y me da pena, y me dan todas las mierdas que se puedan sentir. Desafío la capacidad máxima de cuerpo, mente, y sobre todo de mi alma...
Y entonces, no se responde la pregunta de entrada. Gracias por nada.
Má encima iba a escribir el texto pal taller de Fanzine, hasta puse allí arribita el nombre que llevará -que como siempre, el título es la primera huea que se me ocurre pa un escrito, y no tengo idea de lo que sigue-. Esto no parece nada el texto de Pudahuel que tengo que hacer... no es más que una sucia y muy bien lograda entrada de blog anónimo, al estilo querido diario de vida, como tiene que ser no más.
yace una guitarra empolvá en la pared
está desafiná, y está triste porque nadie la quiere
yo la miro solamente y no le hago ni un cariño
me lo pide a gritos, llorando, quedándose ahí
yo desde la cama la miro solamente.
Le tengo miedo, tal vez sea eso.
