"para ser vintage hay que ver estrellas"

Tenía unas panties* verdes bien bonitas. Tenía mi vestido estilo super-poco-macho. Tenía collares, collares miles y unos bototos que fueron de alguien más alguna vez - dos lucas, Ptto. Montt-.


Y así va: A veces uso las pantys* verdes porque está nublado y me pongo los bototos, me pongo el vestido tan vintage y salgo a la calle, a la personas, a ese sentimiento traído directamente de Europa que te hace sentir poco común y extraordinariamente única a ti, niñita de poca personalidá que se jura una película de historia convencional.
Choco con el reflejo super vintage en un vidrial y con mis gafas -porque ya no son lentes- tan vintage. Me siento tan vintage que a veces me da náuseas y pienso en qué puto momento este atuendo se volvió el preferido de la manada, otra vez. 


Nuevamente me cagaste, juventú chilena en busca de una identidá.

post. Menwen Afrobeat sabe de lanas y shuper locura
nuestro querido amigo Capitalismo Neo Liberal (:
post *. ¿Será panties o pantys? Pero nunca me ha gustado decir 'medias' eh

siendo estúpido serás -in-feliz (8)

N O  E N T I E N D O  N A D A.

(¿o se dice entiendo nada, o no entiendo todo?)

y quién dijo que en la ignorancia está la felicidá. 
si hay algo que sí pueda diferenciar es lo que se siente acá dentro. 
y no es felicidá lo que me visitó la tarde de martes bien mierda.

no entiendo ni una hueá, y la verdad es que no me siento feliz de/por nada/nadie.

quiero decirte Jorgito González, que por una vez en la vida no estoy de acuerdo con tu canción de amor. 

. . .  ¿o es de NO amor?

"otra cosa es con talento"

maldito el día en que decidí que me gustaba tanto escribir como para no poder vivir de otra cosa. realmente maldigo esta necesidad innecesaria que me fatiga el alma a cada minuto; que no voy a salir de las hojas sueltas, de la segunda pared del primer cuarto a la izquierda subiendo las escaleras, que no paso de los diarios de vida ni de la página fantasma que compone este rectángulo de caracteres infinitos... que de verdad lo siento, porque no tengo más que ofrecerte estas palabras, que son mías y tan mesquinas, estas putas y limitadas palabras de cinco vocales y veinte y tantas consonantes de mierda, que, por la forzada madurez que el tiempo me exigió, donde la tramposa línea entre el sueño y la verdad confundo, sé de antemano, no cambiarán el mundo.

que estoy perdiendo esa habilidad, que no alcanzó a llegar.

( S i l v i o   e m p e z ó   a  c a n t ar . . . )

tengo un pequeño, secreto y nada maqueavélico plan: nada de veganza o rencores, los resentimientos expertos de recuerdo se han cansado de mi compañía. me han dejado sola, sonriendo. (yo creo) ellos esperan que tome mis sueños por los cuernos y aprenda a no soltarlos, que si los dejaré volar dentro de un tiempo habrán de irse éstos conmigo también, así caiga de bruces a la tierra segundos después. sí, mis nostalgias resentidas son buenas, me quieren. sí que lo hacen. y me conocen tan bien...

verano del dos mil doce (y contando) ...

qué fácil y bonito es hacerse la invisible.

PD. desde que tengo memoria, me he imaginado cómo será el momento de mi muerte y la forma en que todo transcurrirá en adelante, durante las próximas 24 horas; cómo se van enterando poco a poco los amigos, los que dicen ser mis amigos pero no eran más que conocidos para mí, los parientes del Lago, los de Ptto. Montt, mi profe jefe de 4to medio y Manzanito de matemáticas - la profe de lenguaje que con sus comentarios me subió tantas veces el autoestima sin darse cuenta, preguntándome si conocía tal y tal libro, ayudándome a creerme el cuento de muchacha intelectual - la que era mi mejor amiga y dejé de hablarle, el mejor amigo del que me enamoré y me rompió el corazón, el siguiente mejor amigo que me decepcionó, los tres o cuatro que me iban quedando pero me costaba tanto quererlos y retenerlos por alguna puta bien cabrona razón.
¿Qué harían? ¿Llorarían? ¿Vendrían a mi casa a verme dormir tras el cristal para llenarse la cara de asombro?. Bien, no creo que exista alguien que no lo haya imaginado...

Mientras no pueda hacerlo, me hago la invisible que no se aparece por la detestable ciudad todavía, imaginando que aún me quedan unos días para poder escapar de esta mierda a la que ya empecé a acostumbrarme desde ayer en la tarde. Esta vida de 17 veranos que llevo, con gente que va y viene, va y viene, personas que juegan a la ronda de San Miguel al rededor mío y pretenden enfermarme. Y sí, quise participar de ello pero iban demasiado rápido y no he podido seguirles el ritmo... sólo miré, me marié y sentí náuseas con sus malditas vueltas.

Pero ya he vomitado. Y desde pequeña siempre me he sentido mejor después de hacerlo.

¡Y QUÉ TANTO!

con tanto llanto perdió el encanto.

pero AP RE N D IÓ del canto, 
y se curó de espanto. 

Confesiones de(verano)

¿Sabes?* Me gustas. Hasta creo que te quiero.
No voy a escribirte una sola cursilería con la que pueda avergonzarme de mi misma en un mes. No, porque provocaste algo mucho mejor: Por ti quiero escribir, así como hace tiempo no tuve las ganas, quiero volver a hacerlo y no dejarlo más. ¡No quiero dejar sentimiento sobre la tierra sin desnudar sobre el papel!. Y quién sabe si así mismo, algún día con lápiz en mano y lentes empañados pueda cambiar todas las historias del mundo. Y así de paso la mía (...)

Posdata. ... cruzándose con la tuya.
* No, se te nota en la cara que no lo sabes, y es que soy la mejor en eso (:

"El mejor consejo"

Das la sensación de fundir la tristeza en el fondo de tu existencia, al lado del azúcar pegada y un palito de canela. 
Por eso me haces bien, taza de té que te compré hoy día cerca del Mapocho. 

El día que tenga un nieto y venga llorando a mi regazo le voy a pegar un wate y le diré que tome té, y ojalá en la taza que me compré, que ojalá me dure harto. Na' de leche, capuccino, frapuccino y hueas raras. En la taza de la abuela Francisca teni que tomar té pa' que se te pase la pena y la canela cambie las intenciones de tu sentir, nietecito (que ojalá se llame Emilio, sino Manuel).

Tres Escenas me dice la Mecánica Popular desde los parlantes.

Para qué, yo sólo veo una (:

voy a contar unas cuantas verdades.-

Veo la película de Hannah Montana sólo para cantar las canciones. Pongo el cd en el equipo y después ya no me doy cuenta de lo fuerte que coreo los tracks, termina la canción y todo está tan silencioso que me da vergüenza salir de mi pieza por la cara con que me mirarían. Más de diez veces al día me imagino tocando "Los Ratones" de Evelyn Cornejo, con mi guitarra pintada a lo Pititore (así de copiona, y qué tanto). Cómo me hubiera gustado escribir "Tinta de tus lágrimas" y "Indio", pero nací demasiado tarde. Me subo a la micro y camino hasta el fondo, donde se comparte involuntariamente un reggeaton con los flaites y se le ven las caras sinvergüenza a los que le meten el bolsillo a los pasajeros, me voy atrás porque ahí uno ve a todo el mundo, los veís desnudos y no reparan en nadie más que en sí mismos.  Me enfrento al Sol de media tarde sin pestañear, porque es más suave y me hace ver luces por personas unos 3 minutos, ahí se vuelven todos soles caminantes. Me hago el mismo peinado todos los días. Soy valiente porque no niego que te extraño, y  hecho de menos los momentos que nunca fueron cómodos contigo. Tengo un tic que me da vergüenza describir, por lo absurdo que resulta. Soy cobarde por creer que es de fuertes aguantarme las ganas de extrañarte. He visto tres veces al Marcelo y lo he tenido a metros de distancia, pero jamás he podido saludarlo y preguntar las trivialidades que me harían robarle un poco de su tiempo. Tal vez si me escapara al puerto principal podría escribir y rimarte mejor, pero yo sé que son excusas. Cuando sea grande voy a publicar un libro de algo chori, y me nominarán para el Nobel, voy a montar un proyecto de alguna cosa, seguramente para preservar un patrimonio nacional, y rescatar la poca identidad cultural que nos va quedando, algo bien innovador y "fresco", que me digan que tengo ése algo que hace falta. Si nunca llego a ser grande, me importa una mierda porque voy a escribirme todos los lápices y el entusiasmo del proyecto se va a quedar en los puros planos, al menos. "Mamá, no tienen por qué gastar en un psicólogo que me va a decir lo que yo ya sé, de verdad".

Yo tengo un serio problema. Se me va la vida pensando que el cuandoseagrande es eterno; no creo en calendarios para que no me griten en la cara que se acabó el tiempo de planearme el mañana. Ya conocí el ahora, tiene cara de enano y está fastidiado esperándome a la aurora.

PD. "Viste, yo sabía, me dijo lo mismo que hablamos. De verdad gracias, pero no quiero ir más. Además fue incómodo, nos quedamos calladas casi todo el rato."

felicidad, facilidad

Ya está sabido, hermanos: Fuimos condenados desde la cuna. La búsqueda a tientas de los colores del cielo, bailando desde el dintel de nuestras habitaciones.


Hay que mucho llorar y doler antes de sonreírse, que te están bailando de día, de tarde y antes de anochecer; sin cansancio y sin horarios, esperan humearse la pena matarla en el armario.
Pienso que como bien existe el bien, también existe lo malo. Es que algunos de terno y corbata llegan a las ochenta velas en sus pasteles, esos nos dicen que el cielo es azul, que la guitarra no tiene alas y el que sale a la calle a gritar merecía las balas.


pd. y aquí entre nos, tuve que buscar en google palabras que rimasen con "horarios".

lista de ideas - idea/lista .-

tengo el título, aunque no convence.
tengo la idea, pero yo creo que ni estremece.

¡Dejar historia, hacer(te) historia!

PSDT.
El intento de cambiar el mundo es la media presión. 
ah! Suerte que no quise prometerlo.

Promesita endieciochada.

Ya, voy a prometer una cosa, bien rápido antes de ir a acomodarme en el sillón por las próximas mil horas eternas de medio de comunicación destructivo-masivo, el te vé cable.
Las momentos más trascendentales de mi vida podrían resumirse a un par; los cinco minutos en que me quedo mirando sin expresión los segundos en retroceso frente al microondas, mientras se le va formando la natita a la leche Líder -descremada- en la taza de Mickey Mouse, y el otro un corriente desvelo.
Bueno, a veces es la micro, otras muchas son el cielo, y un día fue mirar a un viejito sentado en el metro que tenía una boina tan linda... El punto no es ése, el punto es que el mes se llama SEPtiembre, y no SEDtiembre borrachos culiaos, que no puedan ver más allá de sus petaquitas, ay por Dios.
Septiembre hola, mucho gusto: no te exijo nada, tú sólo procura oler a tierrita mojada y harta cueva brava,  olvídate del barbiquiu y las payas de propaganda, tu viento vino a elevar volantines y el aplauso campesino es el que manda.


A verdad, mi promesa.
Anoche lloré harto. El que sea primero de otro mes no lo aleja del dolor, ni menos acerca a un salto de corazón, pues a mis sentimientos no le importa la ciencia del tiempo ni razona con calendarios, importa un carajo si veo pasar lo mismo a diario...
Fue de un común y corriente desvelo: "Yo prometo llorar cada lágrima que tenga, secarla y volver a ocuparla una y otra vez, prometo gritar en silencio hasta arruinarme los pulmones imaginarios y justificar cada una de las penas más injustificables de mis 17 desafortunados años.
Lo prometo. Y prometo reírme de ello dentro de 5 años, el día en que llegue a caer tan fuerte que sólo pueda pensar en lo bueno que fueron los viejos tiempos."




Y como dijera Violeta; 
Después de vivir un siglo, querré volver a los 17...

Escribo, yo escribo no más

tú por mí, yo por ti, tú por mí, yo por ti, yo por ti... yo por ti, por ti.
hoy por ti, mañana por mí, hoy por ti, mañana por ti, pasado por ti y siempre por ti.
~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·~·

Doña Trova; se lleva los males, me cura la pena.
La Palabra; una paz a la vena, que nada envenena.

La fran se limita a escribir. Una mezcla de aptitudes suicidas impulsadas por el sentir aventurero, con una buena pizca de desparramamiento ético-moral responsable; tírale encima una cabellera con harta onda negra porfiada y un par de audífonos de seis cuerdas acompañando la poesía más brava que escuches por las calles. Ya está. También tiene sus reglas pero son bien pocas: con la auto-referencia no nos gusta mucho tratar, así que por esa puerta bien ancha, por ahí mismito puede marchar. 
Aquí va a limitarse a escribir nada más, para curarse las penas, para llevarse los males, para que la paz le llegue a la vena, porque ahora ya no deja que el alma de 17 primaveritas que de vez en cuando se marchitan se la vayan a envenenar. Te voy a querer - poquito me costaría amar - sé que te puedo hasta enamorar... 
Y a ti me limito, a ti me consiento; porque me preparo un tecito con miel y limón, aprieto el corazón, espero que llore nostalgia del cielo, atrás dejo el velo y de tu culpa un llanto... yo saco mi canto. 

"De la Locomoción Colectiva y otros cuentos"

Por cada escolar revoltoso, joven universitario o hombre vigoroso que osa acomodarse, sin vergüenza, en los naranjos asientos "reservados para personas con capacidad reducida", en algún rincón de Santiago un caballero se rompe una pierna, una adolescente queda embarazada o un niño sufre de envejecimiento instantáneo. 

- SntG ' en 1oO palabras -

Santiago de esmog, gritos, encuentros y de olvidos,

¡Santiaguito lindo, yo no te cambiaría por nada!

atte. Una chiquilla de ciudad.-

 ..........................................................................................................................

SUBENlosprecios,CAMBIANlascosas.

----------------------------------------------------------------------
El otro día cuando iba caminando para mi casa, con Del alma mía en las pailas -ése tiempo en que todavía mi mp3 resistía caídas- y manos en los bolsillos, buscaba alguna gamba solitaria que haya quedado en algún rincón entre hilachitas y costuras. Me acuerdo que iba pensando -pa' variar- en cómo mierda las cosas pueden ir desarrollándose sobre un mismo escenario cada tarde, pero ¡paf! así como que mañana se te da vuelta todo y te cuesta caleta asimilar la nueva puesta en escena; cambio desde director hasta los diálogos de los personajes... si hasta te cambian los actores po, y sí, me fui en la volá de esa analogía disfrazada de teatro callejero. Porque no es más que eso: Una puesta en escena con actores que se vuelven personajes despiadados; no falta el sobre-actuado, la víctima y la mala de la película que interpretan de maravilla el GRAN DRAMA, y si te metiste en el cuento, jodiste! aperrar hasta el final porque el show debe continuar. 

La canción termina y yo aún ni 1O cuadritos caminados. Los años que se vinieron encima cayeron en la mochila con un pesar de los mil demonios, mira qué andar pensando como las viejas: "cómo cambian las cosas" ... Al final encontré $1OO en el bolsillo de la chaqueta y fui la más feliz. Me voy a comprar una sopaipa con harto ketchup en el carrito de la esquina, bacán. Realmente todo se podía ir bien al carajo si yo me comía una sopaipa con ketchup, porque aquí en esta esquina las sopaipillas siguen valiendo $1OO y eso no lo vei en todas partes. Qué buena.




               - Me da una sopaipilla, porfavor
                (Le paso la moneda)
               - Eh, cuestan $12O
               - ... Ah, jaja ya no importa, gracias.
----------------------------------------------------------------------

la PAZ me violenta.

Masticando rabia a causa de un desprecio
De esta vida angosta, opacada de veneno


Golpeando mi guitarra, muerdo rabia de este mundo.
¿Cuál desprecio? ¿Golpeando qué? Si aún no me aprendo un jodido acorde.

Existe algo peor que la tristeza, peor a que andes llorando a causa de una penita humedecida de decepción por ése amigo bien cercano y el amor que se ríe en tu cara; y el Sol, y los amigos, y tus papás, y tu al rededor. RABIA. 
Vamos a desgarrar todo aspecto de tu vida en un grito ensordecedor, que se me sobresalgan las venas del cuello, que se me rompan los vasos sanguíneos justo abajo de los ojos por hacer tanta fuerza, que se me partan las uñas y se marquen medias lunas en la palma de la mano por ése puño lleno de RABIA. 
Cansancio, pero que no sea en vano.
Gritar y que no importe que sólo se haga eco en el alma, porque voy a poder decir con todas las de la ley "Al menos no me estoy pudriendo en el silencio como tú"

Hoy día me río de mi mala suerte ¿Suerte? La suerte no existe, pues hoy me río de mis lágrimas, porque han perdido su fin. Hoy día yo te quiero a Ti, y así voy a vivir hoy.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~


- Claro, ¿y qué hay de tu futuro, muchacha?
- O__ó Que se joda la vida y sus complicaciones.

Pero es que, ¡No vayas a mirar atrás!

Ya po, deja seguir con mi historia entonces.
Yo estaba ahí y no preguntaba ni una cosa, respondía no más. Estaba haciendo como si no me diera cuenta que en ese momento, o quizás desde antes, ya había adoptado una actitud que no era la que me pertenecía, con una carita de bienvenida a la hostilidad. Y seguí así por harto rato más, sin que tomara mucho trabajo...

Bueno y ahí, ahí después cuando me devolví pa' mi casa en bicicleta casi me caí sus cinco o seis veces, porque una mano la tenía ocupada con los cuadernos y con la otra, que tenía que ir en el manubrio, trataba de refregarme los ojos pa' poder ver el camino.  
La cuestión es que me sentí así como perdida, que si pedaleaba un poquito más rápido no tendría el tiempo para ser sensata y doblar a la derecha, donde debía doblar. No. Podía haberme ido por la calle contraria porque sí no más.

{Justito ahí me salvé(salvaste). }

¡Pareciera que a la triste escena se le esfuma toda importancia! cuando el canto de los pajaritos escondidos en los árboles no lo callaba ni el sollozo más desconsolado... 

(: 

(mpls's)

¡Pateando las piedras se nos ocurren las mejores ideas!

Se trata de la historia que hay en ello.

La ley de la hermana menor es usar la ropa que le va quedando chica a tu hermana mayor, osea que obligada e implícitamente llevas en ti el estilo de otro, las marcas de otro y la historia de ése otro. 
Y luego sucede con la ropa americana, y vuelve a pasar con libros usados.

¿Será porque le cuesta menos dinero al bolsillo de mis papás... ó es que de verdad me fascina la historia que pueda haber detrás de ello?

¡Mejor perderme en la identidad de un extraño!

♥

en 3era persona.

· Tomarse el café después, para pasar el mal sabor de la pasta dental.
· Llenarse las rodillas y los brazos con parche curitas de monitos.
· Buscar una canción que sea capaz de hacer llorar. -S i l v i o-
· Ir a la feria artesanal del Santa Lucía para comprar un nuevo atrapa sueños.
· Escribir la historia de otra persona y poder inventarle su fabuloso destino.
· No volvería a escribir acerca de lo que respecta a... mí. 

* Por qué no escribir la historia de los demás; de las personas que ahora están caminando por la calle y las señoras que están barriendo de sus cuadritos de vereda (*) las hojas secas que cayeron, de los que están llorando, los que se están riendo con los amigos y comparten un juguito del mismo vaso. Todos los que se fueron a soñar, los que están imaginando y los que están amando. *









Puedo ir a buscar un café después de lavarme los dientes, oyendo a lo lejos ésa trova encantadora de Silvio Rodríguez, creyendo que el lindo diseño de los parches cubrirán aquello que de todas formas no se nota demasiado... y puedo escribir acerca de él. Inventarle la mejor historia de todas y así
¡no tengamos que leer ni saber de más fracasos!

No me llama la atención tu auto referencia excesiva.

No me hables más de ti, y no hablemos de mí.

Dijeron que el Sol brilla demasiado allá afuera como para echarse a morir ésta tarde. 

Así que hazme saber de tu asunto, y aquí mismo lo convertiré en el mejor cuento, desconocido.


*  es como la canción de Manuel García; Cuando era niño jugué a la gran capital, y ahora en serio con los dados del destino, voy avanzando los cuadritos de un camino en la ciudad ♫

Segundo piso / asiento 24, ventana .-

Si prometen guardar el secreto, pues bien. Lo diré.

Cuando mi mamá salió de mi pieza alegando que siempre hago todo a última hora, y más encima lo hago mal y esas cosas de mamases, subí la música para ahogar ése estúpido ruido que hacen las bolsas cuando apenas las tocas, y en ella metí las converse negras, ésas que tienen una mona de los 8O's bien kitch que se parece a Marilyn Monroe acostada sexymente en cada costado externo de las zapatillas. Si, ésas mismas que tienen la suela un 9O% despegada del género y que a cada paso se levanta y deja al descubierto las patas. Hasta el fondo de la maleta, carajo.

- Anda a cambiarte esas porquerías, por favor

- No

- ANDA A CAMBIÁRTELAS

- POR QUÉ PO, SI YO LAS ESTOY USANDO

- ¿No te da vergüenza?

- No (:

- No las vas a llevar a Ptto Montt.

- JAJAJAJAJAJAJAJA

- Si, ríete no más

- Me río po.

... Minutos, y cuadras pasadas después ...

- Y cree que no las voy a llevar

- JA JA, y cree que las va a llevar

- Pobre ingenua... cree que no las llevaré

- No, no las vas a llevar, será muy difícil quitártelas po'

- JAJAJAJA, y cree que me las va a quitar

- Si si... espérate no más

- QUÉ ESPÉRATE, OH

¡Me va a dar una felicidad tan ñoña y rebelde cuando vea su cara de querer ahorcarme y lanzarme cuánto improperio verbal tenga en su haber, mientras yo la mire conteniendo la risa, con mi cara triunfante y el calzado bien puesto!

Lindas, mis conversitas hermosas.

¡Al sur son los pasajes, compañeros!

Me deseo toda la suerte, y a ti también.

¡Qué tengas un gran viaje!