maldito el día en que decidí que me gustaba tanto escribir como para no poder vivir de otra cosa. realmente maldigo esta necesidad innecesaria que me fatiga el alma a cada minuto; que no voy a salir de las hojas sueltas, de la segunda pared del primer cuarto a la izquierda subiendo las escaleras, que no paso de los diarios de vida ni de la página fantasma que compone este rectángulo de caracteres infinitos... que de verdad lo siento, porque no tengo más que ofrecerte estas palabras, que son mías y tan mesquinas, estas putas y limitadas palabras de cinco vocales y veinte y tantas consonantes de mierda, que, por la forzada madurez que el tiempo me exigió, donde la tramposa línea entre el sueño y la verdad confundo, sé de antemano, no cambiarán el mundo.
que estoy perdiendo esa habilidad, que no alcanzó a llegar.
( S i l v i o e m p e z ó a c a n t ar . . . )
tengo un pequeño, secreto y nada maqueavélico plan: nada de veganza o rencores, los resentimientos expertos de recuerdo se han cansado de mi compañía. me han dejado sola, sonriendo. (yo creo) ellos esperan que tome mis sueños por los cuernos y aprenda a no soltarlos, que si los dejaré volar dentro de un tiempo habrán de irse éstos conmigo también, así caiga de bruces a la tierra segundos después. sí, mis nostalgias resentidas son buenas, me quieren. sí que lo hacen. y me conocen tan bien...
